Vai ver, é assim mesmo
Não gosto de poesia, e não gosto quando o que escrevo soa poético. Me policio para que isso não aconteça. Gosto de clareza, precisão, e às vezes minúcia, pra eu lembrar o que quis dizer. No outro ano afirmei que “poesia é sentimento criptografado” e, por hora, é à isso que me refiro quando a menciono. Não é que eu ache ruim, é que não me divirto no exercício de camuflar o que falo, se quero falar. E o que os outros camuflam, nem sempre me importo em decifrar. Mas não é sobre isso que escrevo aqui. Quero contar sobre esse vaso aí em cima. Meu tio e eu estávamos há algum tempo distanciados física e afetivamente. Nossos assuntos, e muitos pensamentos, não coincidiam mais. Isso acontece. Até que um dia contei pra ele que estive criando plantas em casa. Uma Arruda e uma Lança de São Jorge, única sobrevivente, já que a Arruda secou toda. Não precisei de visita tóxica, ela sugou meu astral - que estava baixo. É uma pena. Também plantei milho, pra Jurema parar de mastigar pl...